Queen of the railway

Ela está sentada perto do mar

como antigamente,

seus olhos são duas ilhas silenciadas,

há mais do que talvez possa saber

nesse olhar sem data, vindo de percorrer estradas

sua mochila verde empoeirada repousando na areia

seu casaco e seu chapéu desbotado

não dirão jamais quem ela é.

Nuvens em forma de cavalos saltam sobre montanhas

enquanto a lua cravejada de estrelas

eleva-se gotejando mar.

Uma longa faixa cinza ondulante some na distância,

o retrato dela mesma numa casa

nunca retornada, cidades, praças bucólicas penduradas no tempo,

avenidas entrelaçadas a bares, canções, luzes,

fogueiras em praias selvagens,

seu violão viajante, mais amável do que muito companheiro,

mais companheiro que qualquer amante,

toca uma canção sem fim, as árvores sabem seu nome

cachoeiras cantam suas lendas, houve um tempo

em que uma menina olhava o mar

com seus silêncios interiores movendo cores, sonhos, mundos

ela era calma e clara como as manhãs azuis,

seus cabelos cresceram como seus horizontes

há uma voz maior do que qualquer voz de fora,

indizivelmente única, uma noite

as janelas amanheceram diferentes,abertas para um novo sol

as ruas nunca mais as mesmas

os rumos sempre mais e muitos

o tempo, o tempo que se vive

é uma nota numa canção maior,

encontre a nota que preenche sua vida

e estará compondo uma parte da eternidade

naturalmente...

Imagens de acampamentos, rios, viagens, rodeiam-na,

Motocicletas cortando estradinhas ermas de terra

levantando nuvens vermelhas de pó

entre milharais e estrelas

onde fazendas com varandas brancas de madeira

recebem o sol poente tranquilamente,

crianças pescando em riozinhos calmos antes que o tempo

as pesque, ela segue

adentrando cidades e deixando-as

sem tristeza, ou sem tristeza que não se atenue

andando, escrevendo

sua história no vento

solidão é não saber estar consigo a cada momento.

Montanhas caminham para o mar em seus olhos

as ruas movem-se em silencio, os portos

estão vertendo barcos que não voltam mais

nesse momento alguém está nascendo e

percorrerá a estrada do tempo, enquanto

alguém está morrendo, a diferença, nenhuma,

a não ser o movimento entre esses dois momentos,

o que se chama de vida, a ser preenchida

com tudo o que se pode ser.

Ela está anotando em seu caderno o poema do mundo

Sentada olhando o mar

vê os carros correndo com seus faróis incansáveis

as sombras dos morros descerem sobre a rodovia ainda quente

pessoas em seus nomes provisórios voltando para casa lentamente

a fumaça que sobe sobre os telhados vermelhos, café

de fim de dia sobre mesas nostálgicas,

vê o filho que nunca teve nadando nas ondas brancas

correndo atrás de pássaros fugidios na praia das eternidades sobrepostas

todas as mães que sempre teve estão agora orando juntas por ela

como se estivessem de mãos dadas

invisivelmente

em algum lugar desse mundo ou de outros

doces senhorinhas simpáticas e acolhedoras que mesmo sem compreende-la

deram-lhe cama, comida, banho, e o eventual calor

de algum filho apaixonado, que, ficou também pelo caminho.

  como tudo,afinal, fica,

vê intrincados desenhos de estrelas, faróis longe longe longe

nunca alcançados, rios, de rumos e de gente,

o longo longo longo poema do mundo e seus pensamentos.
ela sobe a encosta onde antigos místicos imemoriais

meditaram durante séculos até transformarem-se na pedra

sobre a qual sentaram-se

e vê o tempo modelando seus trajetos invencíveis,

dando forma a topos de montanhas, oceanos, penhascos,

cobrindo gerações sem que sequer percebam

ou possam fazer algo além de olhar o céu da noite

e espantarem-se.
ela olha o mar, profundamente

enquanto seus dedos suaves deslizam nas cordas do violão e escuta a melodia que há em volta, em tudo,

no vento, e é irônico pensar

que há destinos cujo destino é ter destino algum

a não ser, percorrer-se, apenas,

não estar ligado a nada em especial e

a tudo, intrinsecamente,

seu perfil de estradeira silhuetado no alto de uma montanha

ao por do sol, olhando o mundo, ouvindo

a flauta do silencio incomensurável dos tempos,

sabendo, que tudo o que se pode saber

é só o que se vive, por inteiro,

a fogueira crepitando no inverno, um poema

escrito na areia, um livro achado num acostamento,

ou roubado num sebo, a sopa deliciosamente solitária,

a vida, perigosamente livre, não por amor ao perigo,

mas amor à vida, o único casamento: consigo,

sem vasinhos de crisântemos na janela, geladeiras cheias, domingos

pré-fabricados para ninar sonhos alheios.

Ela é uma visão doce e misteriosa numa esquina na poeira

com seus cabelos e caminhos soltos no vento

pessoas a vêem por um momento

e não sabem dizer de onde vem nem para onde vai

saltando clandestinamente

num dia de suas vidinhas corriqueiras,

em suas cidades apascentadas e ocas,

de carrocerias de caminhões

em postos de gasolina

com sua sombra aventureira e olhar enigmático flamejante

vindo de perscrutar os desvãos do tempo

onde ninguém a encontra duas vezes

Ela é louca e linda e vive como o vento

e é só uma mulher na estrada

onde você provavelmente morreria de medo

sem os seus contatos, rotinas, certezas,

sua pele é macia sob a poeira, seus olhos,

claros olhos marinhos cheios de calmarias e tempestades

seu toque é como a brisa dos campos onde só ela esteve,

fugidia como as cores da alvorada

ela passa

rainha andarilha das estradas, belo fantasma indelével

com sua longa túnica de cabelos dourados contra o vento

nua sob a lua das praias desertas,

ela dança com seus anéis, colares tilintantes, lugares

dirão que a viram de passagem, homens

que a amaram sonharão seu retorno, é tarde,

enquanto a noite recolhe a humanidade

e as sombras se tornam só uma

em algum lugar, ao longe,

ela olha o mar,

serenamente

e toca seu violão e toca a lua